Sólo somos agua y corazón, química y electricidad.

Nos delatan el pozo profundo en la mirada

y los mares de la Tierra que se dibujan en nuestras ropas.

En la cabina presurizada

por encima del Caribe

armar versos como rayas en un espejo

mis ojos narices y el cielo la rumba

mientras abril y marzo atraviesan mis tímpanos

con un chorro de miel radioactiva.

Te amo con tus silencios de miedo de duda

de costumbre

con la infancia que te salpicó los brazos

con tus caricias de manos atadas con el canto anunciador de tu apocalipsis diaria

Hombres actuando como mujeres
Homens agindo como mulheres

Y tendiendo al infarto
E tendo enfarte

¿Por qué no van coser, trapear,
Porque não vão coser, lavar talheres

Nadar,  o a sus clases de arte?
Nadar, praticar arte?

Soy, un viejo caserón, al que todos miran, pero nadie contempla.

Mis desgastados cimientos se deterioran.

Mis puertas y ventanas destartaladas, golpean con sonido terco cuando el viento las asedia.

Hace seis años conocí al poeta Miguel James a través de Roberto Rodríguez, un escritor de narrativa quien nos instruía en las prácticas de Tai Chi de la Facultad de Ciencias de la UCV. Roberto, quien ya conocía mi admiración por la poesía de Miguel James, nos presentó. Recuerdo que me sorprendió la timidez de Miguel, aunque la misma se mezclaba genialmente con una risa a carcajadas; el poeta caminaba relajado mientras inadvertidamente seguía disfrutando de "los lindos culitos de las bellas muchachitas" bajo el sol mañanero y pacífico de una Caracas que aún olía a la rumbas de los viernes y sábados.