Juan Manuel Roca es un poeta que nació en Medellín y le ha estado haciendo tretas al tiempo. En el prólogo de su antología poética "Luna de Ciegos" afirma "... que el tiempo del poema, aunque se centre en un acaecer del presente, está dictado por un deseo de atrapar un trozo de la realidad más allá de la temporalidad". Y es que el poeta en "Luna de Ciegos" lográ espejos temporales primero; porque toda su poética está conectada y segundo porque realmente caza pedazos de vida

Experimento: un recital poético con guitarra. Música primero y poemitas después. Denuedo de sirocos sobre ciudades cimbreantes. Lo del denuedo, vale, pero cimbreantes, ¿por qué?

AMÉRICA, no invoco tu nombre en vano.

Cuando sujeto al corazón la espada,

cuando aguanto en el alma la gotera,

cuando por las ventanas

un nuevo día tuyo me penetra,

soy y estoy en la luz que me produce,

vivo en la sombra que me determina,

duermo y despierto en tu esencial aurora:

dulce como las uvas, y terrible,

conductor del azúcar y el castigo,

empapado en esperma de tu especie,

amamantado en sangre de tu herencia.

Pablo Neruda

Hace seis años conocí al poeta Miguel James a través de Roberto Rodríguez, un escritor de narrativa quien nos instruía en las prácticas de Tai Chi de la Facultad de Ciencias de la UCV. Roberto, quien ya conocía mi admiración por la poesía de Miguel James, nos presentó. Recuerdo que me sorprendió la timidez de Miguel, aunque la misma se mezclaba genialmente con una risa a carcajadas; el poeta caminaba relajado mientras inadvertidamente seguía disfrutando de "los lindos culitos de las bellas muchachitas" bajo el sol mañanero y pacífico de una Caracas que aún olía a la rumbas de los viernes y sábados.

Te amo con tus silencios de miedo de duda

de costumbre

con la infancia que te salpicó los brazos

con tus caricias de manos atadas con el canto anunciador de tu apocalipsis diaria

En la cabina presurizada

por encima del Caribe

armar versos como rayas en un espejo

mis ojos narices y el cielo la rumba

mientras abril y marzo atraviesan mis tímpanos

con un chorro de miel radioactiva.

Sólo somos agua y corazón, química y electricidad.

Nos delatan el pozo profundo en la mirada

y los mares de la Tierra que se dibujan en nuestras ropas.

¿Quién eres tú?

Selva de asfalto y hormigón.

Bestia de ruidosas calles

en donde mora el dolor.

¡En verdad...

¿Quién te edificó?

Con tus colmenas infectadas

por la prisa y el mal humor.

La lluvia de tu estirpe huye

como de un volcán en erupción,

mientras, en tu vientre,

nido estéril,

fecunda el vacío,

el caos y la frustración.

Soy, un viejo caserón, al que todos miran, pero nadie contempla.

Mis desgastados cimientos se deterioran.

Mis puertas y ventanas destartaladas, golpean con sonido terco cuando el viento las asedia.

Todos lo hemos leído. Está pegado en cuanta oficina pública existe en hispanoamérica y es uno de los poemas en español más populares y reconocidos del planeta. Al final de la página, una firma inconfundible cierra el ensayo: Jorge Luis Borges. ¿O no es así? ¿Sufrió Borges de lo que llaman plagio inconsciente o nunca supo que este poema le era atribuido? El debate está abierto y quizás nunca se cierre.