El Nuevo Cojo Ilustrado

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La gente siempre me ponía caras cuando contaba lo que mi padre hacía para ganarse la vida. Es traficante de drogas—les decía—maneja el tráfico de marihuana en el West Village. Esto era una gran cosa para mí a los catorce años. Era como tener un papá que era una celebridad o un astronauta, pero hablaba de ello tan seguro de mí mismo que la gente no lo captaba a la primera. Cuando se daban cuenta de que no estaba bromeando las preguntas empezaban a volar.

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Los hermanos HelioYo era sólo un niño de 16 años cuando mi mamá conoció a Juan, su novio de 19. Ella tenía 44 y estaba pasando por ese tiempo en la vida de las mujeres cuando el cuerpo ya no es capaz de dar vida, pero si es capaz —y exige— grandes cantidades de sexo. Era una pareja perfecta. Juan era un muchacho viril de Las Reinas, desempleado y amante del sexo. Ella una triunfadora mujer de negocios, soltera y con montones de efectivo y tiempo en sus manos.

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Se levantó un silencio oscuro entre nosotros, los puentes que nos unieron se esfumaron. Ahora las miradas están borrosas, y las palabras nos cuestan. Las noches son eternas, nuestros sueños empañados lloran sin consuelo. La confianza es un rompecabezas del cual hemos perdido piezas. Se desdibujó la ilusión del amor.

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Eran las cuatro de una tarde de otoño. Gris, lluviosa, y bastante fresca. Entré al salón donde se servía el té, en él se encontraban ocho mujeres, entre abuelas y tías abuelas. El murmullo se acalló de golpe. "Hola Patricia", dijo una de mis abuelas. Y atrás de ella en coro todas las demás. Intentaron disimular sus caras tensas, pero no todas lo consiguieron.

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