El Nuevo Cojo Ilustrado

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Estimado Raúl: Hace tiempo leí que Jesús no nació en Navidad. Que la fecha fue arreglada para que cayera el 25 de diciembre y que en realidad el nacimiento fue como en verano u otoño. Esta información la vi en unos de esos folletos de los testigos de Jehová, y por eso nunca le creí mucho. Pero, hace un par de semanas en el Discovery Channel dijeron que la fecha del nacimiento de Jesús no sólo no era el 25 de diciembre, sino que además tampoco fue hace 2003 años. Sino un par de años más o menos. ¿Cuándo fue la primera navidad? Mari Calcaño, Barcelona, España

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El 23 de noviembre del 2003 se cumplieron 40 años del asesinato de John Fitzgerald Kennedy. La forma de su muerte, sus problemas de salud y sobre todo su imagen, lo convirtieron en un mito instantáneo. Kennedy fue el presidente electo más joven de los Estados Unidos. También fue su primer, y último, presidente católico. Kennedy era un hombre carismático y popular, pero esto no le sirvió de mucho en Dallas. Su presidencia, plagada por las secuelas de la segunda guerra mundial y múltiples problemas internos, marcó uno de los periodos más interesantes de la historia norteamericana.

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Cuando Joseph Kennedy y Rose Fitzgerald, padres del futuro presidente de los Estados Unidos, contrajeron matrimonio en 1914, se selló la alianza de dos de las familias más influyentes de Massachussets. Los Kennedy eran propietarios de una importadora de licores a la que le debían su fortuna. Rose era hija de John Francis Fitzgerald, alcalde de Boston, quien había sido rival político de Patrick Kennedy, padre de Joseph, en la candidatura por el senaduría del estado pero había perdido.

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La cálida brisa de una hermosa noche de verano me acariciaba suavemente el rostro, haciendo que el cansancio por los excesos cometidos se multiplicara hasta conducirme casi al desmayo. Antes que esto ocurriera preparé una improvisada cama en un incómodo rincón de la estación de trenes. Cargaba unas pocas liras, un morral lleno de ropa mal oliente y los vestigios de lo que fuera un valioso cuaderno de apuntes, celosamente cuidado hasta aquella noche, en la cual la mezcla de tinta con licor derramado finalmente hicieron de sus hojas un extraño y encantador mosaico, tan fascinante a mis ojos que me era imposible desecharlo.

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