El Nuevo Cojo Ilustrado

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Existe en nuestra civilización de Occidente algo que se llama tradición literaria. Que involucra en nuestras sociedades al autor de libros y al lector en un recíproco juego formal previamente convenido, el cual es quien habilita para los dos la posibilidad misma de la existencia de la literatura. La literatura entendida como el inevitable marco formal para una doble posibilidad del todo indisoluble: los consabidos actos de escritura y de lectura. Ambos momentos deben ajustarse a un previo acuerdo. Al respeto mutuo a un código originalmente arbitrario, más legitimado por el peso de la tradición. Sin ese pacto, que es sin duda social, la literatura, ni ninguna de las otras formas del arte, sería concebible.

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Estimado Maestro: No hay nada que haga o deje de hacer que mi madre no tilde como posible causa de algún tipo de suerte (usualmente mala). Si pongo los zapatos en la cama, estoy invocando a los muertos y es mala suerte. Si me barro los pies, lo mismo (hasta ahora estoy condenado a la soltería eterna). Y ni hablar de pasar por un cementerio y no santificarme o prender tres cigarrillos con un solo fósforo. Estoy lejos de creer que esto sea cierto, pero Maestro, dígame ¿De dónde viene tanta superstición barata? ¿Existe la mala suerte?

Carlos Domínguez, Managua, Nicaragua.

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Estimado Raúl: Una pregunta. Quisiera saber por qué y desde cuándo Venezuela utiliza el color vinotinto en el uniforme de su selección de fútbol. También cuál fue el último partido de fútbol que se jugó con la camiseta anterior y el resultado y el primer juego con la vinotinto, contra quien y cual fue el marcador.

David López, Cali, Colombia.

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AMÉRICA, no invoco tu nombre en vano.

Cuando sujeto al corazón la espada,

cuando aguanto en el alma la gotera,

cuando por las ventanas

un nuevo día tuyo me penetra,

soy y estoy en la luz que me produce,

vivo en la sombra que me determina,

duermo y despierto en tu esencial aurora:

dulce como las uvas, y terrible,

conductor del azúcar y el castigo,

empapado en esperma de tu especie,

amamantado en sangre de tu herencia.

Pablo Neruda

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